Schlechte Weine schreien.
Sie schreien schon in der Flasche.
Man kann es durch den Korken hören.
Und kaum ist die Flasche offen,
geht das Geschrei erst richtig los.
Sie haben auch sonst keine Manieren.
Auf der Zunge suchen sie Streit.
Sie sind nervös und reden zu viel.
Und nicht mal im Magen geben sie Ruhe,
sauer wie sie sind auf ihre Geschwister,
die edlen, die guten Weine.

Haben sie beim Entkorken einer 
guten Flasche jemals etwas anderes 
gehört als Stille? Und haben sie 
zugeschaut, wie er sich ins Glas 
ergießt, wie phlegmatisch, jeder 
Tropfen fast schlafend?
Er mag es gern ruhig, und mag 
die Traurigen deshalb wohl lieber 
als die Verliebten. Für deren Späße 
ist er zu alt. Noch weniger mag er, 
wie man über ihn spricht.
Selbst Komplimente kann er nicht mehr 
hören. Er ist müde, gilt aber allen als 
feurig. Er schläft nur, gilt aber als schwer.
Er will allein sein, aber was tun bei dem 
Rummel um seine angeblich vollbusigen 
Eigenschaften? Und die Leute glauben 
den Unsinn!

Dem Weinbauer, der sein Vater ist, 
käme es nicht in den Sinn, sich so 
poetisch zu ereifern. Aber er hat sich 
abgefunden, wie seine Söhne auch.
Und so hüllen sie sich ins Geheimnis 
ihrer Farbe, verschweigen die Kraft, 
die in ihnen steckt, und lauschen den 
Seufzern derer, die trinken.